Folhas em branco despertam meu olhar para nelas escrever...

Me atraem como ruas enladeiradas,
Como pessoas cantando no meio da noite,
Como “paralelepípedo: água passando no meio.”¹

As folhas estão nuas...
Seduzindo meu corpo como um espectro de mulher me seduz,
Como olhadelas pelos cantos dos olhos,
Como curvas passando no meio de minhas primaveras,
Como uma forçada dissimulação em não sentir, em não me sentir.

        Sento na cadeira deste bar...
        Miguel sabe mais de mim do que eu mesmo, talvez.
       Talvez ele saiba o mais importante: a minha dose.

Tha!
Agora com o whisky encima da mesa, minha munição está pronta:
Folhas nuas;
Lápis rígido e
Whisky-delírio.

Algum vapor quente no meio da noite balbucia falas incompreensíveis ao meu ouvido...
Depois de um tempo tentando entender o som do vapor, percebo que era um mero assobio daquela mulher de Olhos e Mãos...


¹ A frase entre aspas foi falada por um amigo nas Ladeiras de Olinda, vapores ébrios e suas fraternidades (Medeiros Netto.), logo peguei a frase, obrigada, Pin. 

Silêncio flutuante

A luz solar se desfaz entre os dedos

O paraíso é agora entre multicores

A luz do sol se esvai

Sobra prazer no silêncio.

ps: Pode ser acessado na Revista On line "Encontros de Vista"  link. 

Aquém quintal

Pela manhã o sol apareceu sem muitos problemas, é que por aqui sempre chove ao amanhecer, me forçando a ter mais resistência nessa base onde estou recostado –acredito que seja numa folha de roseira – essa folha se move bastante com o vento e, imobilizado, não posso mudar de posição. As dores pelo meu corpo são inevitáveis, parece-me que já não terei forças para aguentá-las. Por aqui tudo é muito verde e úmido, nós, criaturas imóveis (ou balançadas pelos ventos ou quando crianças e cachorros nos esbarram) estamos rodeados por um muro, fale-se daqui como um ‘quintal’, acredito que seja esse lugar de meias paisagens desnaturais. Bom, estou, sobretudo, vivo; passei a noite no frio escutando o estalar das pétalas do botão de rosa logo acima de mim. Além das dores da minha transformação, tenho de suportar a hora das crianças chegarem com cachorros pela manhã; o casal de cabelos brancos mora nessa construção de magnitude “João-de-barresca” – dize-se casa - e os berros infantis entram entre carreiras com direito a pisadas fortes e gritos agudos e alegremente cansativos.

A velha de vestido florido (sempre usa um vestido semelhante a este) está com uma mangueira, muitas vezes me lembra uma cobra que jorra água pela boca com o objetivo e aguar as plantas, molhar a terra sem o fervor do sol da tarde, sem a escaldância do sol da tarde, principalmente nessa manhã sem chuva, nessa manhã brilhante e barulhenta. As crianças se despedem dos pais, o motor do carro liga com os pais dentro e seu barulho se perde no mundo ‘além-quintal’. Ao molhar a paisagem naturalizada, a água me causa uma leve refrescância, um alívio que não costumo sentir se não for esta velha, nas manhãs como essa, a me acariciar com a dita mangueira d’água. Os cachorros correm atrás das crianças, todos alegremente batem na roseira e eu, (se for visto assusto a todos) tento me segurar, a vida deles se esvai.

Um cheiro surge da casa, cheiro de bolos crocantes - aprendi que eles o chamam de biscoitos - essas crocâncias vêm numa bandeja carregada pelo velho de suspensório, velho sempre sorridente; um avô que embola no chão entre bichos e netos, gramas e flores, sol e espinhos da minha roseira temporária. “Barre, Barre o quintal!” Ordena a avó para o velho brincalhão, as coisas tentam encontrar seu eixo; a calmaria da hora do almoço é chegada, e não chove... o sol escaldante da tarde também chega, minhas dores aumentam e me contorço, não sei o que faço aqui nem quanto tempo durarei aqui. O Sol se vai assim como chegou, mas, diferente de como vem, é alívio quando se vai; o frio da noite estala algo em mim, os berros viram sussurros e o motor começa a apitar novamente, desta vez para levar as crianças. Todos os dias se repetem como tal, nada difere. Hoje é que está tudo diferente, depois de um dia em  que não houve mais barulhos, nem nunca mais a mangueira da mão da velha jorrou água em mim, esse dia me causou estranhamento, num dia em que, ao invés do cheiro dos biscoitos crocantes, saiu da ‘casa João-de-barresca’ pessoas silenciosas, e caixotes grandes e emadeirados; agora chove todos os dias, mas não sou acariciado com a mesma refrescância e alívio da cobra d’água, ouvi dizer que eu criarei asas, independente da vida que se esvai no mundo “Aquém-quintal”.

De Isis Albuquerque

Bom, há tempos não passo por aqui, mas por esses dias foi encontrado um texto por entre as poeiras e ventos da casa de Isis Albuquerque, .. em algum lugar no espaço/tempo esse texto foi escrito por um delicado olhar dessa amiga para mim, e agora postado, o olhar é de quem o lê... 

Com o rosto uma gota a cruzar

E um ar de desmazelo

Roteando em mente os gracejos abdicados

Aqueles não existentes

Mas desejados

Controladores de todo corpo

Pondo sobre a mesa vidente

Não o futuro

Sim o passado

Nocivo e obscuro diante o espelho narcísico quebrado

De imagem em refração

Transformada e moldada em tantas

Pequenas...

Minúcias...

Migalhas...

Do reduto peito

Perdido longinquamente sem ênfase

Na árvore frutífera do nada

Mas a gota corre a face sem chagar ao chão

Dissecando

Secando ao meio

Partindo apenas... ou furando

Não o que bate pelo próprio pulsar de vida

Mas sim

A espinha dorsal do ego

Único e exclusivo afeto

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